Blog do Frid

Avião

2012-02-03T09:26:00.002-02:00

Avião

deselegante

desajeitado

patético

irracional

irresistível

apaixonante

observar seus pés

suas pernas

você inteira

André Perez

Cactus - XXIV/XXXI

2012-02-02T10:38:00.003-02:00

Mais cactus acima e abaixo!!

Avô é assim!

2012-02-02T10:04:00.002-02:00

Luis Fernando Veríssimo no Estadão de hoje, 2 de fevereiro de 2012:

"...Tatuagem. Já que falei na neta: ela gosta de me tatuar. Fica rabiscando meu braço com uma caneta e descrevendo o que está desenhando. "Uma bailarina... Um copo... Um foguete..." Todos os rabiscos são iguais. Só ela vê a bailarina, o copo, o foguete. e eu também, claro."

FRID:

Se fosse o pai, tentaria ensinar a criança a desenhar. Se fosse a mãe, a não sujar tudo com a caneta!

Agora, os tios são igualzinhos aos avós!

Cactus - XXIII/XXXI

2012-02-01T09:07:00.002-02:00

Mais cactus acima e abaixo!!!

Kabir

2012-01-31T10:17:00.002-02:00

Eu disse, à criatura sedenta dentro de mim,
que rio é esse que desejas atravessar?
Não há viajantes na estrada que leva ao rio, e não há estrada.
Vês alguém caminhando junto à margem, ou se abrigando ali?

Não há rio algum, nem barco, nem barqueiro.
Não há corda atada ao barco, nem alguém para puxá-la.
Não há chão, céu, tempo, banco de areia ou vau!

E não há corpo, nem mente!
Acreditas que existe algum lugar capaz de aplacar
a sede da alma?
Nessa grande ausência, nada encontrarás.

Sê forte, então, e penetra teu próprio corpo;
ali tens um lugar sólido para os teus pés.
Pensa nisso com cuidado!
Não te desvies noutra direção!

Kabir diz isto: apenas te desfaz de todo pensamento sobre
coisas imaginárias,
e te mantém firme sobre aquilo que és.

O poeta místico Kabir viveu na Índia de 1440 a 1518.

Tradução do inglês de Adriana Lisboa

Cactus - XXII/XXXI

2012-01-30T08:59:00.002-02:00

Mais cactus acima e abaixo!!

Eu

2012-01-29T12:18:00.002-02:00

Falo rápido
como se a vida fosse se esvair
como se o tempo fugisse
como se quisesse aprisionar o momento

falo rápido para que a vida não me fuja
o tempo não me aprisione
o momento não se esvaia

falo rápido para enganar o ócio
confundir os anjos
afastar alguns demônios

aproximar a alma...

Mara Faturi no blog Per Tempus

Cactus - XXI/XXXI

2012-01-29T11:50:00.002-02:00

Mais cactus acima e abaixo!!!

Crítica de cinema:

2012-01-28T23:02:00.002-02:00

Com chuva, cinema é um bom programa. Seco. Abro o Estadão, lançamento do filme J. Edgar, sobre o diretor do FBI. Dois críticos na mesma página, lado a lado. O da esquerda considero o filme ÓTIMO (4 estrelas). Elogia o diretor (Clint Eastwood), o Leonardo de Capri, etc. O da direita considera o filme RUIM, acaba com o Clint - filme de velho babão, etc. Como decidir? Investi meu rico dinheirinho num filme iraniano "A Separação", que os dois consideraram ótimos e eu gostei muito também. Mas fiquei curioso: como um filme pode ser ótimo e ruim ao mesmo tempo? Vou acabar indo assisti-lo para entender esses críticos e seus critérios ...

José FRID

Em tempo:

HOOVER: UM FILME PARA VER

Postado por Affonso Romano, às 20:44

Esse filme de Clint Eastwood sobre J.E.Hoover é demais da conta (como dizem em Minas). Deveriam dar um Oscar para ele Clint (um dos maiores diretores da atualidade) e para o DiCaprio. O filme trata o homossexualismo do personagem com respeito, mostrando o lado trágico do indivíduo que tendo a vida do cidadão americano e até dos presidentes em suas mãos, era, no entanto, sexualmente cindido, conflituado. Dramático painel de 50 anos de história dos EUA. Eleonor Roosevelt e sua amante. Shirley Temple, Doraty Lammour e outras atrizes na teia de Hoover. O caso do sequestro do filho Lidemberg. Espionagens eróticas da vida de Luther King e Kennedy. Enfim, o pesadelo do poder.Há qualquer coisa de tragédia grega em tudo isto. Os Americanos têm analisado brilhante e corajosamente a vida de seus presidentes, seja Nixon ou Truman. Falta, no entanto, um diretor para filmar/esclarecer o assassinato de Kennedy e o mito em torno de seu clã.

RESPINGOS

2012-01-27T09:38:00.002-02:00

Passei o dia com uma tristeza

de peixe

farfalhando suspiros

entre espelhos

esmagando folhas secas

calendários desfolhando sonhos

respingos de horas nos cílios

e as lágrimas no vão dos olhos

queimando em lava...

Mara Faturi no blog Per Tempus

Corrida Rocinha de Braços abertos - 22 de janeiro de 2012

2012-01-26T10:09:00.002-02:00

Mapa da corrida

Comprando remédio no Rio

2012-01-25T15:12:00.003-02:00

Viajei e esqueci meus remédios cotidianos. Sem eles, a tireóide não funciona e as artérias entopem. Estou no paraíso farmacológico de Copacabana, uma loja a cada esquina, senão duas. Entro na drogaria, passo por gôndolas de produtos variados para, enfim, alcançar o balcão de medicamentos. Se eu fosse mulher teria ficado encalhado nas prateleiras de esmaltes, perfumes, cremes, desodorantes, sabonetes, absorventes, tinturas etc. A loja está vazia de clientes ... e atendentes. Reparo, enquanto espero ser atendido, que vários cartazes grandes e redondos pendem do teto. Conforme o vento, eles vão virando e enroscando-se na linha de suporte para, depois, desvirarem-se até a posição inicial. A loja conta com esse efeito dinâmico para atrair a atenção dos consumidores. Os discos têm de um lado os dizeres "Olho no Preço" em letras garrafais; no outro, a lista de medicamentos e seus preços promocionais.

Enquanto espero, abstraio-me das mensagens e atenho-me à beleza cinética do conjunto. Espero, espero, canso. Mudo de balcão e aproximo-me de uma atendente e de um consumidor. Eles olham-me, incomodados. Faço uma cara de "o próximo sou eu". O cliente não para de pedir coisas, pelo jeito a sua saúde não dura até o fim do mês. Uma atendente bonita passa para lá e para cá, mas me ignora. Mudo de posição para ficar perto de um corredor que vem do fundo da loja. Quem sabe consigo pegar alguém pela manga ou colarinho para me atender.

A moça desocupada passa por mim outra vez. Olha o cartaz que rodopia bem sobre minha cabeça, dá uma risadinha e segue para o fundo da loja. O que seria aquilo? Estaria mangando da minha longa espera? Da inutilidade das trocas de lugar? Do cartaz? Disfarço e levanto os olhos para ele. "Olho no preço". Não é motivo para chacota. A dita cuja volta e não contém o riso, verdadeiro escárnio. O que está havendo? O cartaz revolve-se com rapidez, as letras miúdas impedem que eu consiga enxergá-las. Seguro o papelão: "Cialis 20mg, 12 comprimidos, de R$ 497,50 por 313,38; ...; 20mg, 2 comprimidos, de R$ 82,93 por 60,00; ..., Cialis Diario 5mg, 28 comprimido, de R$290,21 por 217,63;. .."

- O senhor quer aproveitar a promoção? Parcelamos em até três vezes ...

Enquanto eu lidava com o cartaz, a balconista despachou o doentio cliente.

- Não estou precisado, ainda. Quero Vytorin 10/20 e Synthroid 112.

Quer dizer que a engraçadinha duvida da minha capacidade? Seria por minha cara meio achuchuzada? Ou por causa dos esparsos fios brancos? Será que é hora de interessar-me pela prateleira de tinturas para cabelos? Dou uma olhada nas prateleiras de tinturas. A Suécia é aqui. Retorno ao balcão com uma cartela colorida com preservativos extra large qualquer coisa, bem a tempo da balconista debochada passar por mim. Sorrio. Ela olha a cartela e fecha a cara, envergonhada. Jogo empatado. A outra atendente retorna e nota as camisinhas.

- Só isso, senhor? Temos Viagra genérico com um precinho ...

- Não carece!

Viro-me para ir ao caixa. Dou alguns passos. A solícita balconista grita:

- Senhor, esqueceu seus preservativos!

A loja toda olha para mim. Encabulado, como um garoto pego em flagrante delito:

- Não são meus não!

José FRID

Veja aqui como as farmácias do Rio trabalhavam de noite, por causa da violência!!

Estou de olho em você!

2012-01-25T10:29:00.002-02:00

A Lei de Murphy e suas leis complementares

2012-01-24T08:11:00.002-02:00

"O seguro cobre tudo, menos o que aconteceu." (Lei de Nonti Pagam)

"Sempre que as coisas parecem fáceis, é porque não entendemos todas as instruções." (Principio de Atrop Lado)

"Os problemas não se criam, nem se resolvem, só se transformam." (Lei da persistência de Waiterc Pastar)

"Você vai chegar ao telefone exatamente a tempo de ouvir quando desligam." (Principio de Ring A. Bell)

"Se só existirem dois programas que valham a pena assistir, os dois passarão na mesma hora." (Lei de Putz Kiparil)

"A probabilidade que você se suje comendo é diretamente proporcional à necessidade que você tenha de estar limpo." (Lei de Kika Gadha)

"A velocidade do vento é diretamente proporcional ao preço do penteado." (Lei Meteorológica Barbero Pagá)

"Quando, depois de anos sem usar, você decide jogar alguma coisa fora, vai precisar dela na semana seguinte." (Lei irreversível de Kitonto Kifostes)

"Sempre que você chegar pontualmente a um encontro não haverá ninguém lá para comprovar e se, ao contrário, você se atrasar, todo mundo vai ter chegado antes de você." (Princípio de Tardelli e Esgrande La de Mora)

"Quando você estiver com apenas uma mão livre para abrir a porta, a chave estará no bolso oposto." (Lei de Assimetria de Laka Gamos)

"Quando tuas mãos estiverem sujas de graxa, vai começar a te coçar, no mínimo, o nariz." (Lei de mecânica de Tukulito Tepyka)

"Não importa por que lado seja aberta a caixa de um medicamento. A bula sempre vai atrapalhar." (Princípio de Aspirinovski)

"Quando você acha que as coisas parecem que melhoraram é porque algo te passou despercebido." (Primeiro teorema de Tamus Ferradus)

Zebras ao sol!

2012-01-24T08:05:00.002-02:00

O amor é a perdição de achar

2012-01-23T09:46:00.002-02:00

Procuro entender os sinais
da tua ausëncia: teus sapatos
imóveis no guarda-roupa,
tuas calcinhas indiscretas
na gaveta.
Busco compreender essa falta
e aceitar essa carência.
Mas olho para os lados
e não decifro nenhum
dos teus inquestionáveis
enigmas.
O amor é a perdição de achar.

Rubens Jardim no Facebook

O amor é lindo!

2012-01-23T08:43:00.002-02:00

A "inspiração" não vem para todos

2012-01-22T11:42:00.002-02:00

A noção comum que se tem a respeito do escritor é que pessoas excepcionais, nascidas com o dom de escrever bem o belo, são periodicamente visitadas por uma espécie de iluminação das musas, ou do Espírito Santo, ou de um outro espírito propriamente dito – fenômeno a que se dá o nome de "inspiração". O escritor fica sendo assim uma espécie de agente ou médium, que apenas capta as inspirações sobre ele descidas, manipulando-as no papel graças 'aquele' dom de nascimento que é a sua marca.

Pode ser que existam esses privilegiados – mas os que conheço são diferentes. Não há nada de súbito, nem de claro, nem de fácil. O processo todo é penoso e dolorido – e se pode comparar a alguma coisa, digamos que se parece muito com um processo fisiológico –, que se assemelha terrivelmente a uma gestação, cujo parto se arrastasse por muitos meses e até anos. Começa você sentindo vagamente que tem umas coisas para dizer ou uma história para contar. Ou, às vezes, ambas. Fica aquilo lá dentro, meio incômodo, meio inchado (na minha terra se diria como "uma dor incausada"), quando um belo dia a coisa dá para se mexer. Surgem frases já inteiras, surgem indefinições que, se você for ladino bastante, anota para depois aproveitar; mas se for o contumaz preguiçoso confia-as à memória e depois as esquece. Dentro da enxurrada de frases e de idéias aparecem, então, as pessoas. Surgem como desencarnados numa sessão espírita – timidamente, imprecisamente. São uma cabeça, uma silhueta, uma voz. Neste ponto, com as frases, pensamentos e criaturas (e mormente com o cenário, embora ainda não se haja falado nele), nessa altura, a história já se está arrumando. Você sabe mais ou menos o que contar. Os autores meticulosos, nessa fase dos acontecimentos, já delinearem o que eles costumam chamar de "o plano de obras", ou seja, um esqueleto do enredo. Se é um romance, o esquema será mais amplo – os claros serão facilmente preenchíveis. A história corre a bem dizer por si. Mas se se trata de teatro, o esquema bem linear é imperioso: aquilo tem de ser como um pingue-pongue, ter um crescente constante, uma economia, uma nitidez...

E então chega um dos piores momentos nessa fase embrionária da obra por escrever. O autor enguiça. Falta-lhe imaginação para desenrolar o resto da história, falta a centelha necessária para criar a situação única, indispensável, climática, que será como a tônica do trabalho. E a gente fica numa irritabilidade característica, e numa pena enorme de Deus Nosso Senhor, que é obrigado a dirigir as histórias não apenas de um punhado de personagens mas os milhões de viventes que andam pelo mundo – e se concebe um respeito trêmulo pela divina capacidade de intenção, que tão pouco se repete e tão invariavelmente cria...

Talvez com autores de imaginação rica o fenômeno se passe diferente. É provável que eles, ao contrário de nós, os terra-a-terra, primeiro imaginem um enredo e depois, segundo as necessidades desse enredo, vão criando os personagens e os situando no tempo e no espaço. Aí a sensação criadora deve ser de plenitude e gratificação. Mas esses são os estrelos. A arraia miúda escrevente – ai de nós – é mesmo assim como eu disse: pena, padece e só então escreve.

Rachel de Queiroz in "Caderno 2 - Estadão", 22/03/2003, via Luci Afonso

Cactus XX/XXXI

2012-01-22T11:41:00.002-02:00

Mais cactus acima e abaixo!!!

Como a crônica deve ser

2012-01-21T10:43:00.005-02:00

A crônica deve ser um copo de água fresca, limpa e luminosa.

Vinicius de Moraes

Cactus XIX/XXXI

2012-01-21T10:43:00.004-02:00

Mais cactus acima e abaixo!!!!

O Dragão

2012-01-20T11:29:00.005-02:00

Semana que vem, chega-te pelo correio
a lua: puro papelão,
que aos teus dedos transmutará em loiça.

Não fosse a gripe que me assolou esses dias,
não fosse a preguiça, os livros e o sono,
eu te mataria um dragão.

Na entrada da tua vila, deixaria o bicho,
pesado como uma hecatombe
(um hematoma na boca do estômago,

as asas imensas de bomba
imersas numa poça de sangue verde).
Ora, não te assustes,

sei que te acostumei com presentes mais delicados.
Mas não seria preciso guardá-lo: telefonarias
para o Departamento de Limpeza Urbana

avisando que um louco que te ama
deixou um sonho morto
na porta da tua casa.

Eucanaã Ferraz

Cactus XVIII/XXXI

2012-01-20T11:29:00.004-02:00

Mais cactus acima e abaixo!!!

A pequena guia

2012-01-19T06:47:00.002-02:00

As duas sobem a íngreme Miguel Couto. A menininha, que lembra a petiz Maísa dos velhos tempos de Sílvio Santos, ofega a cada passo, com o pequeno corpo dobrado pelo esforço. Não sei de onde vêm, mas parece uma longa caminhada para as suas perninhas. Ela segura a mão da mãe que, apesar de não enxergar, certamente comanda o passeio, pois a filha não tem idade para saber o caminho. A menina seria muito útil se avisasse à mãe sobre os buracos, postes, pessoas e outros obstáculos, mas a cabecinha dela está em outro lugar, num desenho animado, numa estória, numa canção, que parece cantarolar baixinho.

Chegam à esquina com a São Bento. A mãe segura firme a mão da menina com a sua mão esquerda, e com a direita a bengala branca, fazendo o gesto característico de perscrutar o caminho. As pessoas aos poucos abrem espaço para as duas passarem. Parece que elas pretendem cruzar a São Bento e alcançar o Largo do Café. Estão já no meio da rua quando a menina puxa a mãe:

- Mãe, churros!

- Que, minha filha?, diz a mãe muito atenta aos obstáculos e aos transeuntes.

- Churros, mãe. Ali. Tô com fome.

- Temos que ir.

- Quero churros, berra a menina.

Os churros, que parecem de anteontem, estão numa pequena vitrine sob a máquina de sorvete. Ao lado, enorme vitrine de doces variados. Um cartaz vermelho com letras amarelas anuncia a iguaria, mas as duas não têm condições de lê-lo. Só o olhar guloso da menininha para encontrá-los ali no cantinho da loja.

A mãe não consegue controlar a situação, deixa-se levar pela criança. Seguem lentamente em direção à loja, a mãe tateando o novo caminho. A bengala esbarra em algo desconhecido e ela para repentinamente. Que será? Ela nunca conseguirá entender o exótico obstáculo: um balde d'água no meio do calçadão!

A máquina de sorvete vazou para a calçada uma maçaroca gordurosa, onde os pedestres patinam e reclamam com asco. Um empregado tenta limpar a calçada, jogando água e puxando com um rodo a mistura para o bueiro mais perto.

A menina, vidrada nos churros, não dá atenção a esses detalhes e prossegue sua marcha em direção à vitrine, arrastando a mãe. Esta não vê o sorvete, aquela é indiferente a ele, importa só os churros.

- Senhora, cuidado com a poça!

É tarde, os sapatos das duas e a bengala já foram conspurcadas pela massa gosmenta. O rapaz para seu trabalho e pergunta o que elas desejam.

- A menina quer churros.

- Um real cada um, madame.

- Tá fresco?

- De hoje, madame. Veja que beleza!

- Dê um para a menina.

As duas saem. A mãe procurando retomar seu caminho para o Largo do Café, a menina lambuzando-se com o churro, um sorriso enorme mostrando os dentinhos manchados de doce de leite. Os sapatos borrados de mescla de branco, marrom e rosa vão deixando marcas na calçada. Tudo normal ... até algo atrair a atenção da pequenina guia.

José FRID

Clique cá e leia sobre "Almoço com o pai" na mesma região de São Paulo

Clique aqui e leia sobre o "lost son" (filho perdido)!

Cactus XVII/XXXI

2012-01-19T06:45:00.003-02:00

Mais Cactus acima e abaixo!!!

Na Escuridão Miserável - Fernando Sabino

2012-01-18T10:32:00.002-02:00

Eram sete horas da noite quando entrei no carro, ali no Jardim Botânico. Senti que alguém me observava, enquanto punha o motor em funcionamento. Voltei-me e dei com uns olhos grandes e parados como os de um bicho, a me espiar, através do vidro da janela, junto ao meio-fio. Eram de uma negrinha mirrada, raquítica, um fiapo de gente encostado ao poste como um animalzinho, não teria mais que uns sete anos. Inclinei-me sobre o banco, abaixando o vidro:

- O que foi, minha filha? – perguntei, naturalmente, pensando trata-se de esmola.

- Nada não senhor – respondeu-me, a medo, um fio de voz infantil.

- O que é que você está olhando aí?

- Nada não senhor – repetiu – Tou esperando o ônibus ...

- Onde é que você mora?

- Na praia do Pinto.

- Vou para aquele lado. Quer uma carona?

Ela vacilou, intimidada. Insisti, abrindo a porta:

- Entra aí, que eu te levo.

Acabou entrando, sentou-se na pontinha do banco, e enquanto o carro ganhava velocidade, ia olhando duro para frente, não ousava fazer o menor movimento. Tentei puxar conversa:

- Como é o seu nome?

- Teresa.

- Quantos anos você tem, Teresa?

- Dez.

- E o que estava fazendo ali, tão longe de casa?

- A casa da minha patroa é ali.

- Patroa? Que patroa?

Pela sua resposta, pude entender que trabalhava na casa de uma família no Jardim Botânico: lavava roupa, varria a casa, servia à mesa. Entrava às sete da manhã, saía às oito da noite.

- Hoje saí mais cedo. Foi jantarado.

- Você já jantou?

- Não. Eu almocei.

- Você não almoça todo dia?

- Quando tem comida pra levar, eu almoço: mamãe faz um embrulho de comida pra mim.

- E quando não tem?

- Quando não tem, não tem – e ela até parecia sorrir, me olhando pela primeira vez. Na penumbra do carro, suas feições de criança, esquálidas, encardidas de pobreza, podiam ser as de uma velha. Eu não me continha mais de aflição, pensando nos meus filhos bem nutridos – um engasgo na garganta me afogava no que os homens experimentados chamam de sentimentalismo burguês:

- Mas não te dão comida lá? – perguntei, revoltado.

- Quando eu peço eles dão. Mas descontam no ordenado, mamãe disse para eu não pedir.

- E quanto é que você ganha?

Diminuí a marcha, assombrado, quase parei o carro. Ela mencionara uma importância ridícula, uma ninharia, não mais que alguns trocados. Meu impulso era de voltar, bater na porta da tal mulher e meter-lhe a mão na cara.

- Como é que você foi parar na casa dessa ... foi parar nessa casa? – perguntei ainda, enquanto o carro, ao fim de uma rua do Leblon, se aproximava das vielas da praia do Pinto. Ela disparou a falar:

- Eu estava na feira com mamãe e então a madame pediu para eu carregar as compras e aí noutro dia pediu a mamãe pra eu trabalhar na casa dela, então mamãe deixou porque mamãe não pode deixar os filhos todos sozinhos e lá em casa é sete meninos fora dois grandes que já são soldados pode parar que é aqui moço, obrigado.

Mal detive o carro, ela abriu a porta e saltou, saiu correndo, perdeu-se logo na escuridão miserável da praia do Pinto.

Fernando Sabino in "A Companheira de Viagem", 1965

Cactus XVI/XXXI

2012-01-18T08:49:00.002-02:00

Mais cactus acima e abaixo!!!

AU MOCASSIM O VERBO

2012-01-17T09:53:00.002-02:00

Me suicidas, tão docilmente.

Te morrerei, contudo, um dia.

Eu conheceremos a mulher ideal

e, lentamente, nevarei em sua boca.

E choverei, sem dúvida, mesmo que tarde,

mesmo que eu faça bom tempo.

Nós ameis tão pouco os olhos

e verterei uma lágrima sem

razão, é claro, e sem tristeza.

Sem.

Robert Desnos, tradução de Jorge Lúcio de Campos in Zunái - Revista de Poesias e Debates

Cactus XV/XXXI

2012-01-17T09:51:00.002-02:00

Mais cactus acima e abaixo!!!

O QUADRADO PONTUDO

2012-01-16T12:49:00.002-02:00

O quadrado tem quatro lados

Mas é quatro vezes pontudo

Como o Mundo.

Diz-se, contudo, que a terra é redonda

Como a minha cabeça

Redonda e mundo e mapa-múndi:

Um anticiclone indo ao noroeste...

O mundo é redondo, a terra é redonda

Mas ela é, mas ele é

Quatro vezes pontudo

Leste Norte Sul Oeste

O mundo é pontudo

A terra é pontuda

O espaço é quadrado.

et monde et mappem

Robert Desnos, tradução de Jorge Lúcio de Campos in Zunái - Revista de Poesias e Debates

ENTREI PARA OS ALCOÓLICOS ANÔNIMOS.....

2012-01-14T10:39:00.003-02:00

Entrei para os Alcoólatras Anônimos

Como, no momento, estou com problemas nos joelhos, estou frequentando só o andar térreo da Associação.

Não vejo a hora de subir, pois tomar Crystal é f....!!!I

José FRID

Veja aqui outra combinação exótica: igreja e motel no mesmo prédio!! Haja amor pelo próximo!!

Monsieur Pain - Roberto Bolaño

2012-01-13T06:51:00.002-02:00

Este é o primeiro livro lido em 2012. Decidi lê-lo por causa de uma crítica publicada no Estadão. "Com Bolaño tudo flui. Sua prosa corre como riacho. Rápida, leve, fresca. Esperta." Realmente, a leitura flui, lê-se rápido o livro, mas o resultado final é decepcionante, ao menos para mim, que esperava mais de um autor tão incensado.

Comentei no blog do Estadão: "Comprei o livro após ler sua resenha no Estadão. Não gostei: ao contrário do que você menciona, é um livro menor do Bolaño. O personagem patina, roda por toda a Paris, mas não chega a conclusão ou lugar nenhum. O escritor deslumbrou-se com suas pesquisas e jogou tudo no livro. O texto pode ecoar Poe, Cortázar, Borges, mas deixa a desejar quanto à trama "detetivesca" e à narrativa cheia de pontas soltas."

O autor menciona e/ou disserta sobre muitos fatos e personagens históricos, muitas ideias antigas, mas tudo isso não parece ter interesse para a trama, a narrativa. Algo na linha "o que vale é o caminho e não o ponto de chegada". Como o que tivesse mais valor fossem os assuntos abordados do que a própria estória em si, o que compromete a trama "dedetivesca". A gente perde tempo com personagens (os irmãos gêmeos, os donos dos cafés, os espanhóis, os médicos, as estudantes, os fantasiados, etc.) que nada acrescentam à narrativa, e somem como surgiram, de repente. O mesmo ocorre com as cenas, labirintos de Borges, tema de conto de Poe, etc. Pura literalice!

O livro ganhou dois prêmios literários em cidades da Espanha, o que suscita outra questões: os critérios para um livro ser premiado são os valorizados pelo leitor médio? Nem sempre, comprova este livro.

Conclusão: não recomendável para um leitor comum.

José FRID

Cactus - XIV/ XXXI

2012-01-13T06:50:00.002-02:00

Mais cactus acima e abaixo!!!

Uma primeira-dama no Viaduto do Chá

2012-01-12T09:21:00.003-02:00

- ... que a Dona Dulce Figueiredo tem ....

Estaquei de pronto ao ouvir o nome da ex-primeira-dama ser gritado por uma das cartomantes do Viaduto do Chá, que andava na calçada de um lado para outro. Será que eu tinha escutado errado, confundido um nome com outro? Curioso, encostei-me ao guarda-corpos do viaduto bem ao lado da banquinha da vidente, fingindo que prestava atenção no helicóptero pousando no gabinete do prefeito.

Ela olhou para mim e acanhou-se. Sentou no seu banquinho e ficou de boca fechada por alguns instantes. Entretanto, a necessidade de expressar-se foi maior e quebrou a barreira da minha presença, impelindo-a ao seu auto-diálogo, isto é, a conversar consigo mesma (E uma das duas era surda, pois a outra só falava aos berros).

O Viaduto do Chá é um centro esotérico de prospecção do futuro, chegando a ter mais de dez profissionais atuando ao mesmo tempo (leia aqui). Os videntes, homens, mulheres e terceira via, expõem seus materiais científicos (cartas de tarô de vários tipos, búzios, moedas, pedras variadas, pirâmides, cruzes, colares, bolas metálicas, etc.) à avaliação abalizada dos clientes. Devem fazer um serviço de utilidade pública, pois são ignorados pelos guardas municipais e policiais militares, mesmo estando nas barbas do prefeito. (Será que ele convoca alguns deles para ajudar nas decisões municipais?) Como o lugar é descampado, eles se abrigam sob guarda-chuva ou guarda-sol. A conhecida da primeira-dama portava uma sombrinha colorida e uma touca de tela branca, com moedas douradas na barra.

Enquanto dialogava com seus botões (ou com a Dulce Figueiredo), ela ia e vinha pela calçada, assustando os transeuntes e afastando possíveis clientes. Eu ali atento, tentando dar uma lógica aos fiapos de conversa que conseguia captar, mas nada da primeira-dama ser citada outra vez ou de descobrir o contexto da sua citação. Apesar da curiosidade, o inclemente sol primaveril da hora do almoço – era outubro passado – e o vazio existencial no estômago fizeram com que eu desistisse da pesquisa e seguisse meu rumo.

No almoço, distraído, comecei a recordar aqueles tempos da Dulce e do João Batista Figueiredo, nosso último ditador eleito, padrão cubano. Duas figuraças! Ela uma famosa perua daquela época, sempre nas capas das revistas de "celebridades" da época – Manchete, Fatos e Fotos, O Cruzeiro – muito maquiada, roupas e jóias extravagantes. Uma espécie de Marisa Letícia Lula da Silva da ditadura, duas primeiras-damas peruas desfrutando das benesses do poder do marido. Entretanto, a Marisa teve mais sorte, hoje tem botox, preenchimentos em tudo que é lugar, silicones, lipos, peeling melhores, cremes maravilhosos, etc., dá para ser perua com mais facilidade. No tempo da Dulce, o negócio era mais bruto, a cirurgia plástica alisava a pele, mas fechava os olhos, como a Elza Soares.

Por onde andaria a dona Dulce? Desde que o Figueiredo deixara a presidência, nunca mais tinha ouvido falar dela, o que é bastante razoável, pois se primeira-dama em exercício já não significada nada, uma 'ex" vale zero! Lógico que a Cristina Kirchner e a Hillary Clinton estão aí para desmentir a regra. Curioso, saquei o smartfone e consultei o oráculo moderno: o Google informou que ela tinha morrido em junho, apenas quatro meses daquele dia! Será que a vidente era amiga da primeira-dama e recordava um fato ocorrido com as duas? Teria lido hoje um jornal atrasado e descoberto agora, como eu, que a dona Dulce tinha morrido? Algum contato esotérico ou espiritualista?

O Figueiredo falava tanta bobagem quanto o Lulla, não podia ver uma câmera de televisão. Lembrei da sua reação ao experimentar o leite de soja a ser distribuído aos estudantes num programa denominado "vaca mecânica" (que hoje seria denominado PAC do Leite, executado por ONGs de amigos e parentes, que desviariam mais da metade da grana investida): fez a maior careta e disse que o leite era horrível. A vaca foi pro brejo na hora! Noutra ocasião, "prenderia e arrebentaria" quem fosse contra a abertura política, algo "muito" democrático. Disse que preferia o cheiro de cavalo ao do povo, posição coerente para um presidente de regime ditatorial. Quando foi operado do coração em Houston (naquele tempo os presidentes não iam para o Sírio Libanês), disse que se sentia como um porco estripado. Porém, teve uma atitude digna e louvável: não passou o governo para o Sarney. Uma pouca vergonha: Sarney passou em poucos meses de presidente da Arena-PDS, partido da ditadura, para vice na chapa presidencial de oposição! Haja coerência política!! Sempre agarrado às tetas gordas do poder!

Volto do almoço, encontro a vidente na mesma faina, berrando de um lado para outro da calçada. Olho no relógio e dou um tempo ao lado dela. Dessa vez ela não se intimidou, continuando com seu auto-diálogo pela calçada do viaduto. Percebe que presto atenção nas suas palavras e, por fim, pergunta-me se quero ler as cartas. Surpreso, respondo que quero saber da Dulce Figueiredo. Agora ela é que fica surpresa com meu pedido. Senta-se no seu banquinho e acena para aproximar-me dela. Fico intimidado. E se um conhecido passar por ali? Como explicar que não estou consultando o futuro, mas fazendo uma prospecção histórica?

Um homem de terno aproxima-se do grupo de adivinhos e grita batendo na bíblia:

- Entregue tua alma enquanto é tempo!

A minha cartomante, sacudindo as moedas da toquinha branca, grita desaforos para o crente, que os ignora e continua a pregar aos berros:

- A adivinhação do futuro é coisa do demo! Ajoelhem-se e deixem suas vidas nas mãos de Deus, nosso guia! Arrependam-se enquanto é tempo!!

Aproveito a guerra santa e saio de fininho, mas ainda encafifado com a presença da primeira-dama no Viaduto do Chá. Quem sabe uma sessão espírita ....

José FRID

Clique aqui e leia sobre o músico popular erudito do Viaduto do Chá

Clique cá e veja se o futuro a Deus pertence!

Fusquinha valente!!!

2012-01-11T13:49:00.002-02:00

Propaganda da Volkswagen anos 60, pneu branco! Deve estar subindo a Anchieta!

NO DISFARCE DA NOITE

2012-01-11T13:47:00.002-02:00

Deslizar em tua sombra no disfarce da noite.

Seguir teus passos, tua sombra na janela.

A sombra na janela é a tua, não outra, a tua.

Não abre essa janela atrás da qual te movimentas.

Fecha os olhos.

Queria poder fechá-los com meus lábios.

Mas a janela se abre e o vento, o vento

que, estranhamente, agita chama

e bandeira, encobre com seu manto minha fuga.

A janela se abre: não és tu.

Eu bem sabia.

Robert Desnos, tradução de Jorge Lúcio de Campos in Zunái - Revista de Poesias e Debates

Recordar é viver: Maratona de Curitiba 2005

2012-01-10T13:02:00.000-02:00

Prá lá do quilômetro 30!!!!!

A Companheira de Viagem - Fernando Sabino

2012-01-09T18:13:00.002-02:00

Último livro que li em 2011. O Mestre Sabino mostra sua arte. (Capa da edição do Círculo do Livro)

Publicado inicialmente em 1965, o livro é constituído por 39 crônicas originalmente publicadas em revistas, mas que têm "tratamento de ficção característico dos contos e das histórias curtas", como ressalta o autor no preâmbulo da obra. É a velha questão de definir o que é a crônica, trabalho para os críticos como Antonio Cândido.

Como toda coletânea, os textos escolhidos não são do mesmo nível. No caso de crônicas, face à variedade de formas, de temas, dos veículos onde foram publicadas e da época, a desigualdade é notória.

O último texto do livro, denominado "A Última Crônica", que o autor classifica como conto, é excepcional. Curta, direta, lírica, emocionante. Quisera um dia eu conseguir escrever assim! É conto ou crônica? Não importa, é lindo! Eu classificaria como crônica, fruto da observação do cotidiano. Relata a modesta comemoração do aniversário de uma garotinha num bar da Gávea (Rio de Janeiro). Leia!! O texto integral está aqui no blog mais abaixo. Leia!!!

A crônica "Matar ou Morrer" é outro belo texto. Trata do encontro de "mocinho e bandido" fantasiados no carnaval, quando o filho do narrador é surpreendido pelo bandido e fica inconsolável. O pai tenta resolver o problema do filho procurando o "bandido" de 12 anos para novo duelo.

"Confusão com São Pedro" é ótima e mostra o diálogo desesperado de uma mulher negociando com São Pedro durante um voo turbulento. Ela está sozinha e o marido está no voo seguinte. Hilário!

"Na escuridão miserável" narra o encontro do autor com uma menininha de dez anos que já é explorada por uma família de "bem". Triste, angustioso, verdadeiro.

Podemos destacar, ainda, "Fícus italiano", sobre os problemas de um homem que resolve ter uma planta no escritório, "Fome de amor", na qual um prisioneiro relembra seu relacionamento com uma mulher que o trocou por outro, ao mesmo tempo que almoça, "Hay que vigilar", as desventuras do personagem com o conserto de eletrodomésticos, "A companheira de viagem", a burocracia para cobrar a passagem de um macaquinho: ele é ave, gato ou cachorro?, "Não estamos sós", dois bêbados decidindo se são ou não alcoólatras, "Para inglês ver", burocracia para visitar um amigo num navio estrangeiro parado no porto, atualíssimo, "Frases célebres", torneio de frases célebres por pessoas não tão cultas, "A quem tiver carro", desventuras com mecânicos picaretas, e "A primeira valsa", recordação de um pai separado sobre o primeiro baile da sua filha.

Alguns textos dispensáveis:"O pior da morte", "O dia da caça", "Compositor", "De certa idade, senhor", "Bunab - tipo 7", "Um professor de português", "A vingança", "Escala em Curitiba", ..... o que mostra que o mestre tem altos (muitos) e baixos (poucos), é a prática que leva à perfeição.

Conclusão: livro altamente recomendável.

José FRID

Recordar é viver: Maratona de Curitiba 2005

2012-01-08T21:16:00.004-02:00

Em frente ao MON - Museu Oscar Niemeyer

Poema para lembrar que a morte existe

2012-01-08T18:16:00.003-02:00

Pela manhã
como quatro torradas
cobertas com mel de abelha.

E fico à mesa
onde estão guardados os botões para casacos
me alimentando e dispersando com sopros
as formigas que caminham levando
os restos das torradas.

Eu as vejo andando lentamente
iguais mulheres magras
sobre poentes iluminadas.
Não sei o que pensam
nem o destino da carga que carregam.

Eu fico à mesa
com uma única fisionomia.
Única nas mãos.
Vendo o saco de leite vazio
no colo do gato.
As maçãs apodrecendo sobre
a antepenúltima letra do mês de fevereiro.
A garrafa do café, sem uma gota de café.
Os chapéus e os véus sobre os chapéus.
A casca de banana, sem banana.
E as folhas de chá escondidas
entre uma lua e outra.

Eu como
torradas com mel de abelha.
E conto os dias.
Diariamente eu conto todos os dias.
Sempre pela manhã
quando como
as torradas cobertas com mel.

Celso de Alencar in "Poemas perversos", Pantemporâneo

O LAÇO E O ABRAÇO

2012-01-07T14:35:00.002-02:00

Meu Deus! Como é engraçado!
Eu nunca tinha reparado como é curioso um laço... uma fita dando voltas.
Enrosca-se, mas não se embola, vira, revira, circula e pronto: está dado o laço.
É assim que é o abraço: coração com coração, tudo isso cercado de braço.
É assim que é o laço: um abraço no presente, no cabelo, no vestido, em qualquer coisa onde o faço.

E quando puxo uma ponta, o que é que acontece?
Vai escorregando...
devagarzinho, desmancha, desfaz o abraço.
Solta o presente, o cabelo, fica solto no vestido.
E, na fita, que curioso, não faltou nem um pedaço.

Ah! Então, é assim o amor, a amizade.
Tudo que é sentimento. Como um pedaço de fita.
Enrosca, segura um pouquinho, mas pode se desfazer a qualquer hora,
deixando livres as duas bandas do laço.
Por isso é que se diz: laço afetivo, laço de amizade.

E quando alguém briga, então se diz: romperam-se os laços.
E saem as duas partes, igual meus pedaços de fita, sem perder nenhum pedaço.
Então o amor e a amizade são isso...
Não prendem, não escravizam, não apertam, não sufocam.
Porque quando vira nó, já deixou de ser um laço...

Mario Quintana

Tentando ser politicamente correto ao comprar brinquedos!

2012-01-05T12:22:00.003-02:00

Criança gosta de brinquedos. Mãe é que gosta de roupas. Natal, fui comprar um mimo para minha afilhada de menos de dois anos. No Dia das Crianças ela ganhou uma roupicha bem bonita. Antes, só brinquedos pedagógicos, com a idade adequada estampada na embalagem: três meses, um chocalho; seis meses, uma bola com textura; um ano, coisas de encaixar, etc. Material atóxico, sem peças pequenas, tudo politicamente correto. As crianças pequenas não mudam: esses brinquedos são iguais aos comprados vinte anos atrás para meus filhos e sobrinhos. Vinte anos!! O tempo passa! Como a menina já está muito esperta, quase dirigindo avião (efeito dos brinquedos pedagógicos?), resolvi comprar algo mais lúdico. Menina, boneca, nada mais fácil. Por causa da idade, teria que ser algo bonito, simples e seguro, sem partes pudessem ser engolidas. (Criança tem uma fome voraz por olhos, braços, pernas, botões, sapatinhos, lacinhos, pulseirinhas, etc. Será que as mães não alimentam direito seus filhos?)

Na loja passei em revista rigorosa as bonecas perfiladas nas prateleiras. Depois de reprovar algumas, acabei encantando-me por uns bebezinhos: bonitos, grandes, olhos pintados, lacinho do cabelo integrado ao plástico da cabeça, braços e pernas bem presos, vestido sem botões, sem sapatos nem meias. Não falam nem choram. Só um leve cheirinho de frutas. Corretíssimo para a idade dela!

Depois de escolher entre pêssego, goiaba ou maçã (!!), pego a caixa na prateleira e vejo estampado em vermelho o símbolo de proibido para crianças de 0-3 anos! Onde foi que errei? Reanaliso a boneca com meu melhor olhar infantil: o que nela despertaria meu apetite? No máximo chuparia uma perninha; quem sabe uma mastigadinha no laçarote para coçar a gengiva. O vestido para lamber. O resto é plástico, fixo, sem risco aparente. A tinta? A embalagem garante que é atóxica.

Triste e confuso, recoloco a goiabinha na prateleira. Procuro um vendedor e peço-lhe uma boneca para criança de até dois anos. Ele começa mostrando umas coisas horrorosas até retirar a pesseguinho da estante. Sorrio, vitorioso, e digo-lhe: esta não, veja o carimbo proibitivo! Ele examina a boneca com olhos de especialista. Nada. Revira a embalagem e encontra uma advertência escrita em letras miúdas (para avós não lerem?): "o laço poderá ser engolido pela criança ou enforcá-la". Que laço? Pesquisamos o bebê de cabo a rabo com faro de pediatra. Nada. Sacudimos a caixa, a roupa do bebê sai do lugar. Encontramos a arma mortal: um cordão que prende a boneca à caixa. O vendedor sugere que ao dar a boneca eu retire o vilão assassino. Não fico convencido. Os pais pensarão que quero matar a menina. O símbolo ...

Ele chama outro atendente que, informado do problema, pega numa prateleira outra boneca que, dado corda, mexe os braços, pernas e cabeça. A embalagem estampa em letras garrafais: "Desenvolve a coordenação motora e estimula a criança a engatinhar". No outro lado da caixa o famigerado símbolo de proibição para crianças de 0-3 anos. Ele arremata: que criança com mais de três anos precisaria ser estimulada a engatinhar? Mando embrulhar a goiabinha para presente. A moça capricha no pacote e depois prende com a etiqueta da loja um vistoso pirulito no embrulho. Permitido para menor que três anos? Tempos difíceis!!!

José FRID

Clique aqui e leia sobre o "super-pai" fazendo compras em loja feminina. E aqui para ler sobre loja politicamente incorreta de roupas femininas!

Tristeza tranquila ...

2012-01-05T11:30:00.002-02:00

Uma tristeza tranquila e inexorável trepou nas minhas costas e lá ficou, como uma corcunda ou como um irmãozinho infinitamente mais sábio.

Roberto Bonaño in "Monsieur Pain", tradução de Eduardo Brandão

Luar (VIII/VIII)

2012-01-05T09:33:00.002-02:00

Mais luas e luares abaixo!!!

Incendeie sua alma!!!

2012-01-04T13:57:00.002-02:00

O homem é feito de tal modo que quando alguma coisa incendeia a sua alma, as impossibilidades desaparecem.

Jean De La Fontaine

Em 2012 incendeie sua alma e supere os obstáculos!!

José FRID

Lua sobre água (VII/VIII)

2012-01-04T09:30:00.002-02:00

Mais luas e luares acima e abaixo!

A última crônica - Fernando Sabino

2012-01-03T16:29:00.002-02:00

A caminho de casa, entro num botequim da Gávea para tomar um café junto ao balcão. Na realidade estou adiando o momento de escrever.

A perspectiva me assusta. Gostaria de estar inspirado, de coroar com êxito mais um ano nesta busca do pitoresco ou do irrisório no cotidiano de cada um. Eu pretendia apenas recolher da vida diária algo de seu disperso conteúdo humano, fruto da convivência, que a faz mais digna de ser vivida. Visava ao circunstancial, ao episódico. Nesta perseguição do acidental, quer num flagrante de esquina, quer nas palavras de uma criança ou num acidente doméstico, torno-me simples espectador e perco a noção do essencial. Sem mais nada para contar, curvo a cabeça e tomo meu café, enquanto o verso do poeta se repete na lembrança: "assim eu quereria o meu último poema". Não sou poeta e estou sem assunto. Lanço então um último olhar fora de mim, onde vivem os assuntos que merecem uma crônica.

Ao fundo do botequim um casal de pretos acaba de sentar-se, numa das últimas mesas de mármore ao longo da parede de espelhos. A compostura da humildade, na contenção de gestos e palavras, deixa-se acrescentar pela presença de uma negrinha de seus três anos, laço na cabeça, toda arrumadinha no vestido pobre, que se instalou também à mesa: mal ousa balançar as perninhas curtas ou correr os olhos grandes de curiosidade ao redor. Três seres esquivos que compõem em torno à mesa a instituição tradicional da família, célula da sociedade. Vejo, porém, que se preparam para algo mais que matar a fome.

Passo a observá-los. O pai, depois de contar o dinheiro que discretamente retirou do bolso, aborda o garçom, inclinando-se para trás na cadeira, e aponta no balcão um pedaço de bolo sob a redoma. A mãe limita-se a ficar olhando imóvel, vagamente ansiosa, como se aguardasse a aprovação do garçom. Este ouve, concentrado, o pedido do homem e depois se afasta para atendê-lo. A mulher suspira, olhando para os lados, a reassegurar-se da naturalidade de sua presença ali. A meu lado o garçom encaminha a ordem do freguês. O homem atrás do balcão apanha a porção do bolo com a mão, larga-o no pratinho -- um bolo simples, amarelo-escuro, apenas uma pequena fatia triangular.

A negrinha, contida na sua expectativa, olha a garrafa de Coca-Cola e o pratinho que o garçom deixou à sua frente. Por que não começa a comer? Vejo que os três, pai, mãe e filha, obedecem em torno à mesa um discreto ritual. A mãe remexe na bolsa de plástico preto e brilhante, retira qualquer coisa. O pai se mune de uma caixa de fósforos, e espera. A filha aguarda também, atenta como um animalzinho. Ninguém mais os observa além de mim.

São três velinhas brancas, minúsculas, que a mãe espeta caprichosamente na fatia do bolo. E enquanto ela serve a Coca-Cola, o pai risca o fósforo e acende as velas. Como a um gesto ensaiado, a menininha repousa o queixo no mármore e sopra com força, apagando as chamas. Imediatamente põe-se a bater palmas, muito compenetrada, cantando num balbucio, a que os pais se juntam, discretos: "parabéns pra você, parabéns pra você..." Depois a mãe recolhe as velas, torna a guardá-las na bolsa. A negrinha agarra finalmente o bolo com as duas mãos sôfregas e põe-se a comê-lo. A mulher está olhando para ela com ternura — ajeita-lhe a fitinha no cabelo crespo, limpa o farelo de bolo que lhe cai ao colo. O pai corre os olhos pelo botequim, satisfeito, como a se convencer intimamente do sucesso da celebração. Dá comigo de súbito, a observá-lo, nossos olhos se encontram, ele se perturba, constrangido — vacila, ameaça abaixar a cabeça, mas acaba sustentando o olhar e enfim se abre num sorriso.

Assim eu quereria minha última crônica: que fosse pura como esse sorriso.

Fernando Sabino in "A Companheira de viagem", Círculo do Livro (original de 1965)

Lua sobre água (VI/VIII)

2012-01-03T15:53:00.002-02:00

Mais luas acima e abaixo!!!

Arrastão

2012-01-03T09:47:00.002-02:00

Eh! tem jangada no mar
Eh! eh! eh! Hoje tem arrastão
Eh! Todo mundo pescar
Chega de sombra e João Jô viu

Olha o arrastão entrando no mar sem fim
É meu irmão me traz Iemanjá prá mim
Olha o arrastão entrando no mar sem fim
É meu irmão me traz Iemanjá prá mim

Minha Santa Bárbara me abençoai
Quero me casar com Janaína
Eh! Puxa bem devagar
Eh! eh! eh! Já vem vindo o arrastão
Eh! É a rainha do mar
Vem, vem na rede João prá mim

Valha-me meu Nosso Senhor do Bonfim
Nunca, jamais se viu tanto peixe assim
Valha-me meu Nosso Senhor do Bonfim
Nunca, jamais se viu tanto peixe assim

Edu Lobo e Vinicius de Moraes

1º Lugar: Arrastão - Intérprete: Elis Regina

http://www.youtube.com/watch?v=Y1h5GHFOQeo

http://www.youtube.com/watch?v=JSIjk2QRvF8&feature=related - parte só audio

Tributo a Arrastão - Jair Rodrigues:

http://www.youtube.com/watch?v=PUb2UiZRU8c&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=cLUY3KEUfAg&feature=related

Versão de Claudia Telles - linda !

http://www.youtube.com/watch?v=rcI6Gie5ErU - só audio

Hermeto Pascoal (piano e flauta), Airto Moreira (bateria) e Humberto Clayber (baixo e harmônica). Maravilha !!!

Lua e sombras (V/VIII)

2012-01-02T18:24:00.002-02:00

Mais lua acima e abaixo!!

Uma lágrima para Daniel Piza

2012-01-01T13:26:00.000-02:00

Daniel Piza faleceu no dia 30 de dezembro de 2011, aos 41 anos, em decorrência de um AVC, enquanto passavas as festa de fim de ano com a família na cidade de Gonçalves, Minas Gerais.

Sua morte realmente me chocou, pois sou grande admirador do seu trabalho na imprensa cultural desde os tempos do "Caderno Fim de Semana" do jornal "Gazeta Mercantil", e depois no Segundo Caderno do Estadão, onde atualmente era colunista.

Eu gostava tanto do trabalho dele na Gazeta Mercantil que, quando eu viajava, encomendava aos amigos que adquirissem o jornal e o guardassem para mim. Não podia perder uma edição!

Ele escrevia sobre literatura, música, cinema, ciências, política, economia, futebol, etc., sempre com muita pertinência e visão abalizada. Um verdadeiro companheiro intelectual. Será uma grande perda para o Brasil!

José FRID

Feliz 2012!!!!

2011-12-31T21:30:00.002-02:00

Porque sem tomar uma não dá para passar o ano!

Grandioso 2012 para todos nós!!!

José FRID

Conversando com Jorge Amado

2011-12-30T16:16:00.002-02:00

Delicioso livro constituído por uma grande entrevista, realizada ao longo de vários dias, que Jorge Amado concedeu a Alice Raillard, escritora, editora e jornalista francesa, tradutora da maioria dos seus livros.

A entrevista aconteceu entre novembro e dezembro de 1985, na famosa casa de Jorge Amado no Rio Vermelho - Salvador - Bahia.

José FRID

Chega!

2011-12-29T14:23:00.002-02:00

De linha reta,

de direção conhecida.

Viva o caminho,

feito e refeito,

salve o a torto,

e a direito.

Chega de lamentos,

de consensos,

de hipocrisias,

de falsas generosidades,

de nem tanto ao mar,

nem tanto à terra.

Tudo ao mar e tudo à terra.

Viver é perigoso.

Afogue-se.

Valdo Barcelos in "Ponte Pêncil", AGE Editora, Porto Alegre, 2007

Rubem Braga - Meu ideal seria escrever...

2011-12-29T10:13:00.008-02:00

Meu ideal seria escrever uma história tão engraçada que aquela moça que está doente naquela casa cinzenta quando lesse minha história no jornal risse, risse tanto que chegasse a chorar e dissesse -- "ai meu Deus, que história mais engraçada!". E então a contasse para a cozinheira e telefonasse para duas ou três amigas para contar a história; e todos a quem ela contasse rissem muito e ficassem alegremente espantados de vê-la tão alegre. Ah, que minha história fosse como um raio de sol, irresistivelmente louro, quente, vivo, em sua vida de moça reclusa, enlutada, doente. Que ela mesma ficasse admirada ouvindo o próprio riso, e depois repetisse para si própria -- "mas essa história é mesmo muito engraçada!".

Que um casal que estivesse em casa mal-humorado, o marido bastante aborrecido com a mulher, a mulher bastante irritada com o marido, que esse casal também fosse atingido pela minha história. O marido a leria e começaria a rir, o que aumentaria a irritação da mulher. Mas depois que esta, apesar de sua má vontade, tomasse conhecimento da história, ela também risse muito, e ficassem os dois rindo sem poder olhar um para o outro sem rir mais; e que um, ouvindo aquele riso do outro, se lembrasse do alegre tempo de namoro, e reencontrassem os dois a alegria perdida de estarem juntos.

Que nas cadeias, nos hospitais, em todas as salas de espera a minha história chegasse -- e tão fascinante de graça, tão irresistível, tão colorida e tão pura que todos limpassem seu coração com lágrimas de alegria; que o comissário do distrito, depois de ler minha história, mandasse soltar aqueles bêbados e também aqueles pobres mulheres colhidas na calçada e lhes dissesse -- "por favor, se comportem, que diabo! Eu não gosto de prender ninguém!" . E que assim todos tratassem melhor seus empregados, seus dependentes e seus semelhantes em alegre e espontânea homenagem à minha história.

E que ela aos poucos se espalhasse pelo mundo e fosse contada de mil maneiras, e fosse atribuída a um persa, na Nigéria, a um australiano, em Dublin, a um japonês, em Chicago -- mas que em todas as línguas ela guardasse a sua frescura, a sua pureza, o seu encanto surpreendente; e que no fundo de uma aldeia da China, um chinês muito pobre, muito sábio e muito velho dissesse: "Nunca ouvi uma história assim tão engraçada e tão boa em toda a minha vida; valeu a pena ter vivido até hoje para ouvi-la; essa história não pode ter sido inventada por nenhum homem, foi com certeza algum anjo tagarela que a contou aos ouvidos de um santo que dormia, e que ele pensou que já estivesse morto; sim, deve ser uma história do céu que se filtrou por acaso até nosso conhecimento; é divina".

E quando todos me perguntassem -- "mas de onde é que você tirou essa história?" -- eu responderia que ela não é minha, que eu a ouvi por acaso na rua, de um desconhecido que a contava a outro desconhecido, e que por sinal começara a contar assim: "Ontem ouvi um sujeito contar uma história...".

E eu esconderia completamente a humilde verdade: que eu inventei toda a minha história em um só segundo, quando pensei na tristeza daquela moça que está doente, que sempre está doente e sempre está de luto e sozinha naquela pequena casa cinzenta de meu bairro.

Rubem Braga (Cachoeiro de Itapemirim, 12 de janeiro de 1913 — Rio de Janeiro, 19 de dezembro de 1990) é um de nossos maiores cronistas.

Jornalista, exerceu as funções de repórter, redator, editorialista e cronista em jornais e revistas do Rio, São Paulo, Belo Horizonte, Porto Alegre e Recife. Foi correspondente do "Diário Carioca" na II Guerra Mundial; correspondente de "O Globo" em Paris, em 1947, e do "Correio da Manhã" em 1950. Foi nomeado Chefe do Escritório Comercial do Brasil em Santiago, no Chile, em 1953. Em 1961, sendo chanceler Affonso Arinos de Mello Franco, foi embaixador do governo Janio Quadros no Marrocos. No Rio, fundou, com Fernando Sabino e Otto Lara Resende, a Editora Sabiá. Quando faleceu, era funcionário da TV Globo.

Rubem Braga nunca se afastou do jornalismo.

Ele gostava de declarar que um dos versos mais bonitos de Camões ("A grande dor das coisas que passaram") fora escrito apenas com palavras corriqueiras do idioma.

Exatamente por isso, suas crônicas são eternamente atuais, temas simples, linguagem coloquial, um dos mais belos momentos de nossa literatura.

A crônica acima foi extraída do livro "A traição das elegantes", Editora Sabiá - Rio de Janeiro, 1967, pág. 91. Fontes: Releituras

Copiado do Blog do Noblat

Lua e sombras (IV/VIII)

2011-12-29T10:13:00.006-02:00

Será o João de Barros de Porto Alegre? Compare aqui!

Mais luas acima e abaixo!!

Lua e sombras (III/VIII)

2011-12-28T12:07:00.002-02:00

Mais luas acima e abaixo!!

O segredo de uma relação estável é partilhar tudo com a pessoa amada!!!

2011-12-27T14:38:00.002-02:00

Um casal de velhinhos entra no McDonald's e pede um hambúrguer, uma porção de batata frita, uma coca cola e um copo extra. Sentam-se e o velhinho divide o hambúrguer exatamente ao meio, divide as batatas uma a uma e, depois, divide a coca cola entre os dois copos.

O velhinho começa a comer sua metade do lanche, enquanto a velhinha fica olhando. Um funcionário, que assistia à cena, se comove e oferece ao casal um lanche a mais, pago do seu bolso, para que eles não tenham que repartir um lanchinho tão pequeno. O velhinho agradece e responde com voz trêmula:

- Estamos casados há mais de 50 anos e sempre dividimos tudo. Obrigado pela sua gentileza, de qualquer forma.

O funcionário pergunta para a velhinha se ela não vai comer a sua metade e ela responde:

- Daqui a pouco, meu filho. Tô esperando a dentadura!

Tem Gente Com Fome

2011-12-27T09:13:00.002-02:00

Trem sujo da Leopoldina
Correndo correndo
Parece dizer
Tem gente com fome
Tem gente com fome
Tem gente com fome

Estação de Caxias

De novo a dizer
De novo a correr
Tem gente com fome
Tem gente com fome
Tem gente com fome

Vigário Geral
Lucas
Cordovil
Brás de Pina
Penha Circular
Estação da Penha
Olaria
Ramos
Bom Sucesso
Carlos Chagas
Triagem, Mauá
trem sujo da Leopoldina
correndo correndo
parece dizer
tem gente com fome
tem gente com fome
tem gente com fome

Tantas caras tristes
Querendo chegar
Em algum destino
Em algum lugar

Só nas estações
Quando vai parando
Começa a dizer
Se tem gente com fome
Dá de comer
Se tem gente com fome
Dá de comer
Se tem gente com fome
Dá de comer

Mas o freio de ar
Todo autoritario
Manda o trem calar

Psiuuuuuuuu.

Solano Trindade

Lua sobre casario (II/VIII)

2011-12-27T09:10:00.004-02:00

Mais luas acima e abaixo!!

Eu gosto de ler gostando

2011-12-26T11:36:00.002-02:00

Eu gosto de ler gostando,

gozando a poesia,
como se ela fosse
uma boa camarada,
dessas que beijam a gente
gostando de ser beijada.

Eu gosto de ler gostando
gozando assim o poema,
como se ele fosse
boca de mulher pura
simples boa libertada
boca de mulher que pensa...
dessas que a gente gosta
gostando de ser gostada.

Solano Trindade - Poeta da resistência negra
Pernambucano - Paulista
Co-fundador da Feira de Artes de Embu das Artes

Leia mais poemas de Solano Trindade clicando aqui!

Lua sobre Veneza (I/VIII)

2011-12-25T22:40:00.003-02:00

Mais lua acima!!

Vida insuficiente

2011-12-23T07:45:00.002-02:00

Lembro de um pequeno trecho de Fernando Pessoa que sempre gosto de citar: ele diz que toda arte é a confissão de que a vida não basta. Acho que a literatura, enquanto expressão artística, não deixa de ser isso, uma espécie de busca por algo mais, esse reconhecimento de que nossa vida cotidiana não é suficiente. E não é mesmo. A gente precisa transitar, residir um pouco em lugares que são da ordem da imaginação, da fantasia, da poesia. E a literatura entra em nossa vida cotidiana - tanto na vida de quem a faz como na vida de quem a lê - dessa maneira. É a busca por uma espécie de espaço alternativo à vida, algo que nos ofereça outras visões, outras janelas, opções distintas daquilo que a gente experimenta em nossa vida prática. É uma espécie de folga da vida, mas não é uma folga fácil. A boa literatura faz a gente pensar muito, e nem sempre isso é uma coisa tranqüila e prazerosa, no sentido "férias". Nem sempre é um relaxamento. Muitas vezes é algo que nos mobiliza.

Adriana Lisboa no Paiol Literário, 29 de setembro de 2010, projeto promovido pelo jornal Rascunho em parceria com a Fundação Cultural de Curitiba e o Sesi Paraná.

Gravuras de Di Cavalcanti - VII/VII

2011-12-22T08:30:00.002-02:00

Gravuras que ilustram o livro "Reminiscência de um perfeito carioca", 1965

Mais gravuras abaixo!!

Pernas

2011-12-21T12:46:00.003-02:00

Andava sozinho pela calçada
Melancolicamente
Quando vi um lindo par de pernas à minha frente
Pernas expostas
Maravilhosas
-Que pernas!

Andava agora pelas pernas
Já não sentia mais as minhas
Mas as pernas estavam longe
Na frente...
Eu atrás.
-Pernas belas!

O sinal de nosso caminho fechou
Deu passagem ao cruzamento
As pessoas pararam
Os carros pararam
As pernas pararam
(pude ficar mais perto)
Meus olhos pararam
Tudo parou!

Só meu coração se movia
Mais forte
Mais rápido
Mais!

Eu perto
Meus pensamentos longe
-Que pernas!!

O sinal abriu e as pernas voltaram a marchar
(hipnotizantes)
Elas andavam
Bailavam
Desfilavam
Pairavam...
Mais à frente viraram à direita.

Meu caminho agora não tinha mais pernas
Sobraram as minhas
Só as minhas
E com elas segui só
Só
Mas com minhas pernas

Já não sabia mais se estava triste
Apenas segui meu caminho com minhas próprias pernas

O mundo é assim
Cheio de pernas
Pernas que andam
Pernas que cantam
Pernas que amam
Pernas que correm
Pernas que dançam
Pernas que giram
E fazem o mundo girar

Kalel Schibelscky in blog "Poemaria do José"

(2ª publicação neste blog - a primeira foi em 19 de julho de 2007 e continua muito boa!)

Gravuras de Di Cavalcanti - VI/VII

2011-12-21T12:44:00.002-02:00

Gravuras que ilustram o livro "Reminiscência de um perfeito carioca", 1965

Mais gravuras abaixo e acima!!!

Roda Viva

2011-12-20T11:06:00.002-02:00

Tem dias que a gente se sente
Como quem partiu ou morreu
A gente estancou de repente
Ou foi o mundo então que cresceu...

A gente quer ter voz ativa
No nosso destino mandar
Mas eis que chega a roda viva
E carrega o destino prá lá ...

Roda mundo, roda gigante
Roda moinho, roda pião
O tempo rodou num instante
Nas voltas do meu coração...

A gente vai contra a corrente
Até não poder resistir
Na volta do barco é que sente
O quanto deixou de cumprir
Faz tempo que a gente cultiva
A mais linda roseira que há
Mas eis que chega a roda viva
E carrega a roseira prá lá...

Roda mundo, roda gigante
Roda moinho, roda pião
O tempo rodou num instante
Nas voltas do meu coração...

A roda da saia mulata
Não quer mais rodar não senhor
Não posso fazer serenata
A roda de samba acabou...

A gente toma a iniciativa
Viola na rua a cantar
Mas eis que chega a roda viva
E carrega a viola prá lá...

Roda mundo, roda gigante
Roda moinho, roda pião
O tempo rodou num instante
Nas voltas do meu coração...

O samba, a viola, a roseira
Que um dia a fogueira queimou
Foi tudo ilusão passageira
Que a brisa primeira levou...

No peito a saudade cativa
Faz força pro tempo parar
Mas eis que chega a roda viva
E carrega a saudade prá lá ...

Roda mundo, roda gigante
Roda moinho, roda pião
O tempo rodou num instante
Nas voltas do meu coração...(4x)

Chico Buarque

3º Lugar: Intérpretes: Chico Buarque e MPB-4

http://www.youtube.com/watch?v=HRFw5u5wR4c

http://www.youtube.com/watch?v=8EYP42E1lZY

estúdio

comentário do Chico, hoje, peça de 1976: http://www.youtube.com/watch?v=-vwdBzWLjPs&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=HvK2LYDYLj8&feature=related

2007

Gravuras de Di Cavalcanti - V/VII

2011-12-20T10:56:00.002-02:00

Gravuras que ilustram o livro "Reminiscência de um perfeito carioca", 1965

Mais gravuras acima e abaixo!!!

POESIA PICTÓRICA, VISUAL: SIMBOLOGIA DA ÁGUA

2011-12-19T08:19:00.002-02:00

Quando a praia onde você está é sentida como real unicamente por trazer a lembrança viva dos cheiros, claridade e ruídos da outra praia onde você já esteve, tanto tempo atrás,

quando nada mais resta, a não ser a impressão de que viver foi inútil e de que morrer é algo totalmente idiota,
filtrada por uma sensação do sublime, de estar com os pés no chão.
ou então
quando, ao retornar já madrugada, deu-me a impressão de que se abria um abismo, passagem para outro plano, no encontro das ruas Pernambuco, Rio de Janeiro, Praça Vilaboim, e isso foi igual a perceber que em toda a minha vida nada mais fiz exceto seguir os rastros da minha própria morte.
quando a vida é apenas um pretexto: então, selecionar para publicação o que for mais estranho, anguloso, geométrico, fora de esquadro, que possa ser recitado em um tom de voz bem inocente, de quase surpresa, simulando alguém que mal acredita no que está a dizer

Claudio Willer in Poenocine

Gravuras de Di Cavalcanti - IV/VII

2011-12-19T07:41:00.002-02:00

Gravuras que ilustram o livro "Reminiscência de um perfeito carioca", 1965

Mais gravuras acima e abaixo!!

Liberdade

2011-12-18T10:40:00.002-02:00

Amo a liberdade, por isso as coisas que amo deixo-as livres. Se voltarem é porque as conquistei Se não voltarem é porque nunca as tive .

Bob Marley

Gravuras de Di Cavalcanti - III/VII

2011-12-18T10:37:00.002-02:00

Gravuras que ilustram o livro "Reminiscência de um perfeito carioca", 1965

Mais gravuras acima e abaixo!

Pobre gosta é de luxo!

2011-12-17T15:41:00.002-02:00

Quem gosta de miséria é intelectual

Joãozinho Trinta

Pobre não gosta de pobreza, gosta de luxo.

Livro aberto

2011-12-17T10:42:00.002-02:00

A rua é um livro aberto.

O olho minúsculo de um pássaro

é um livro aberto.

A porta fechada de um quarto

é um livro aberto.

Tenho escrito palavras

de muitos livros refeitos

que, surdos e quietos

tecem límpidos e claros

os seus herméticos enredos.

Na rua leio o que soletro.

No minúsculo olho de um pássaro

não leio o que vejo,

embora pássaros e ruas

me ensinem o que percebo.

Me ensinam, por exemplo,

o desterro aberto e refeito

de todo livro relido,

se atrás da porta fechada,

refaço o seu silêncio desfeito,

releio o meu silêncio perdido.

Mario Chamie in "Sabático, Estadão, 18 de dezembro de 2010

Gravuras de Di Cavalcanti - II/VII

2011-12-17T10:23:00.002-02:00

Gravuras que ilustram o livro "Reminiscência de um perfeito carioca", 1965

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Gravuras de Di Cavalcanti - I/VII

2011-12-16T09:40:00.005-02:00

Gravura que ilustra o livro "Reminiscência de um perfeito carioca", 1965

Mais gravuras acima!

A noite

2011-12-16T09:40:00.004-02:00

Há um homem na noite,

mas para a noite um homem

não é nada.

Na noite, um homem tem apenas

seus fantasmas, sua poesia,

sua pequena morte de madrugada,

seus olhos velados pelo céu sem luar.

Na imensidão escura, o homem se

embriaga de mistérios, caminha em

desatino, errático, tanto lobo

quanto menino.

Há um homem na noite,

mas há, também,

uma noite neste homem.

Carlos Moraes

Uma canção (poema) do Mário

2011-12-15T15:41:00.002-02:00

É urgente
que eu beba do seu leite
que eu faça a festa na cama de pregos
que eu tome do seu chá de cogumelo
que eu violente o seu ursinho de pelúcia
que eu raspe dos seus pêlos
que eu caia de joelhos
no banheiro do bar
depois de uma cerva
uma erva
um lapso de tempo
É urgente
que eu declare o que sinto
que tire pra fora o meu pinto
e só abra a porta quando a polícia chegar

Mário Bortolotto (via Face)

Longos trechos de dias líquidos

2011-12-15T08:31:00.003-02:00

Eu na Corrida Sargento Gonzaguinha - 2011

2011-12-14T22:51:00.002-02:00

15 Km bem corridos!!!

O poeta propõe seu epitáfio

2011-12-14T13:13:00.002-02:00

Por ter mentido muito ganhou um céu

mesquinho, a ser refeito todos os dias.

Por ser traidor até com a traição, era amado

pelas pessoas honradas.

Exigia virtudes que não dava

e sorria para esquecerem.

Não viveu. Viviam-no, um corpo impiedoso

e uma cadela sedenta, Inteligência.

Por só acreditar na beleza, foi

Lixo entre os lixos,

mas ainda olhava para o céu.

Está morto, felizmente. Já deve haver

Algum outro como ele.

Júlio Cortázar in Revista Piauí, setembro de 2008, tradução de Ari Roitman e Paulina Watch

Cactus XIII/XXXI

2011-12-14T12:55:00.002-02:00

Mais cactus acima e abaixo!!!

Don Juan - Júlio Cortázar

2011-12-13T12:38:00.002-02:00

As doces recompensas noturnas,

o cego encontro que dessangra os braços, os gemidos

e o verde amanhecer do gozo, a queda

no clamor da corrida sem chegada,

e o desligar-se mornamente, o gesto

da carícia que prolonga no ombro seu pequeno leopardo,

dou tudo em troca do desejo

Júlio Cortázar in Revista Piauí, setembro de 2008, tradução de Ari Roitman e Paulina Watch

Cactus XII/XXXI

2011-12-13T11:49:00.002-02:00

Mais cactus acima e abaixo!!!

Poema

2011-12-12T08:33:00.002-02:00

Te amo por sobrancelha, por cabelo, te debato em corredores branquíssimos

onde se jogam as fontes de luz,

te discuto em cada nome, te arranco com delicadeza de cicatriz,

vou pondo em teu cabelo cinzas de relâmpago e fitas que

dormiam na chuva.

Não quero que tenhas uma forma, que sejas precisamente o que

vem atrás da tua mão,

porque a água, considera a água, e os leões quando dissolvem

no açúcar da fábula,

e os gestos, essa arquitetura do nada,

acendendo suas lâmpadas no meio do encontro.

Todo amanhã é o quadro onde te invento e te desenho,

disposto a te apagar, assim não és, muito menos com esse cabelo liso,

esse sorriso.

Busco tua soma, a borda da taça onde o vinho é também a lua e o espelho,

busco essa linha que faz o homem tremer

Numa galeria de museu.

Além do mais te amo, e faz tempo e frio.

Júlio Cortázar in Revista Piauí, setembro de 2008, tradução de Ari Roitman e Paulina Watch

Cactus - XI/XXXI

2011-12-12T08:32:00.002-02:00

Mais cactus acima e abaixo!!!!

Quem Morre?

2011-12-11T14:36:00.002-02:00

Morre lentamente
quem se transforma em escravo do hábito,
repetindo todos os dias os mesmos trajectos, quem não muda de marca
Não se arrisca a vestir uma nova cor ou não conversa com quem não conhece.
Morre lentamente
quem faz da televisão o seu guru.
Morre lentamente
quem evita uma paixão,
quem prefere o negro sobre o branco
e os pontos sobre os "is" em detrimento de um redemoinho de emoções,
justamente as que resgatam o brilho dos olhos,
sorrisos dos bocejos,
corações aos tropeços e sentimentos.
Morre lentamente
quem não vira a mesa quando está infeliz com o seu trabalho,
quem não arrisca o certo pelo incerto para ir atrás de um sonho,
quem não se permite pelo menos uma vez na vida,
fugir dos conselhos sensatos.
Morre lentamente
quem não viaja,
quem não lê,
quem não ouve música,
quem não encontra graça em si mesmo.
Morre lentamente
quem destrói o seu amor-próprio,
quem não se deixa ajudar.
Morre lentamente,
quem passa os dias queixando-se da sua má sorte
ou da chuva incessante.
Morre lentamente,
quem abandona um projecto antes de iniciá-lo,
não pergunta sobre um assunto que desconhece
ou não responde quando lhe indagam sobre algo que sabe.

Evitemos a morte em doses suaves,
recordando sempre que estar vivo exige um esforço muito maior
que o simples fato de respirar. Somente a perseverança fará com que conquistemos
um estágio esplêndido de felicidade.

Pablo Neruda

Algumas paisagens chinesas - X/X

2011-12-11T14:33:00.002-02:00

Mais paisagens chinesas acima e abaixo!!!!!

À Esperança - Júlio Cortazár

2011-12-10T09:29:00.002-02:00

Estica tuas perninhas enluvadas, esperança hirta.

Acendo um fósforo: esquenta-te. É suficiente para ti.

Depois contemplaremos nossos rostos

e pensaremos: como

Mudou.

Acreditávamos

um no outro. Vê, não se deve.

Estica tuas mãozinhas frias, esperança.

Fazer o quê, o fósforo se apaga.

Júlio Cortázar in Revista Piauí, setembro de 2008, tradução de Ari Roitman e Paulina Watch

Algumas paisagens chinesas - IX/X

2011-12-10T09:26:00.002-02:00

Mais paisagens chinesas acima e abaixo!!!

PINTURA EXPRESSIONISTA

2011-12-09T09:09:00.002-02:00

você tem uma agulha na língua
a cada lambida, rasga minha inteireza
e eu, esquartejada, insisto em que
feche os olhos e despedace-me mais profundamente
até tirar-me toda a pele. Assim, posso
inundá-lo completamente com meu rubro
desmazelo de enquadrar-me, sem moldura.

Beatriz Bajo in "A FACE DO FOGO", pelo Face do Rubens Jardim

Algumas paisagens chinesas - VIII/X

2011-12-09T09:07:00.002-02:00

Mais paisagens chinesas acima e abaixo!!!!

Maconha já era um perigo em 1936!

2011-12-08T09:20:00.002-02:00

Algumas paisagens chinesas - VII/X

2011-12-08T09:13:00.002-02:00

Mais paisagens chinesas acima e abaixo!!!!

ÚLTIMO CREDO

2011-12-07T15:00:00.002-02:00

Como ama o homem adúltero o adultério

E o ébrio a garrafa tóxica de rum,

Amo o coveiro — este ladrão comum

Que arrasta a gente para o cemitério!

É o transcendentalíssimo mistério!

É o nous, é o pneuma, é o ego sum qui sum,

É a morte, é esse danado número Um

Que matou Cristo e que matou Tibério!

Creio, como o filósofo mais crente,

Na generalidade decrescente

Com que a substância cósmica evolui...

Creio, perante a evolução imensa,

Que o homem universal de amanhã vença

O homem particular que eu ontem fui!

Augusto dos Anjos in "Eu"

Algumas paisagens chinesas - VI/X

2011-12-07T14:56:00.002-02:00

Mais paisagens chinesas acima e abaixo!!!!

PSICOLOGIA DE UM VENCIDO

2011-12-06T06:40:00.003-02:00

Eu, filho do carbono e do amoníaco,

Monstro de escuridão e rutilância,

Sofro, desde a epigênese da infância,

A influência má dos signos do zodíaco.

Profundissimamente hipocondríaco,

Este ambiente me causa repugnância...

Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia

Que se escapa da boca de um cardíaco.

Já o verme — este operário das ruínas —

Que o sangue podre das carnificinas

Come, e à vida em geral declara guerra,

Anda a espreitar meus olhos para roê-los,

E há de deixar-me apenas os cabelos,

Na frialdade inorgânica da terra!

Augusto dos Anjos in "Eu"

Algumas paisagens chinesas - V/X

2011-12-06T06:35:00.002-02:00

Mais paisagens chinesas acima e abaixo!!!!

Algumas paisagens chinesas - IV/X

2011-12-05T07:23:00.002-02:00

Mais paisagens chinesas acima e abaixo!!!!

SONETO

2011-12-04T18:16:00.002-02:00

Ao meu primeiro filho nascido

morto com 7 meses incompletos

2 fevereiro 1911.

Agregado infeliz de sangue e cal,

Fruto rubro de carne agonizante,

Filho da grande força fecundante

De minha brônzea trama neuronial,

Que poder embriológico fatal

Destruiu, com a sinergia de um gigante,

Em tua morfogênese de infante

A minha morfogênese ancestral?!

Porção de minha plásmica substância,

Em que lugar irás passar a infância,

Tragicamente anônimo, a feder?...

Ah! Possas tu dormir feto esquecido,

Panteisticamente dissolvido

Na noumenalidade do NÃO SER!

Augusto dos Anjos in "Eu"