Matinês

As matinês são a melhor ocasião
para filmes ruins - carros-patrulha
expelindo  chama laranja, o telefone
morto na mão da babá.
Reluzindo com facas e mísseis,
homens perseguem a dupla
selvageria de sexo e guerra
durante todas as misteriosas
ficções da tarde.
O público está inquieto,
um oceano perverso maltratando seus barcos.
Faz um barulho que eu pareço precisar.
O bracelete de rubi
tinindo contra a algema,
todos os carros emitem sons estridentes.
A criança na minha frente
quer mais doce,
balançando em seu assento de veludo. Cale-se,
diz sua mãe, prováveis  dezessete anos.
Apenas cale a boca.
Os cadáveres do futuro
flutuam  através da galáxia com nada
em suas rígidas e irradiadas mãos.
Em nossos ouvidos o turbo ruge,
a maçãs do rosto estala
uma meia desliza para o chão.
Cocteau disse que o filme é a morte trabalhando.
Fora da penumbra, uma pequena voz
sussurra  cale-se, feche a porra da boca.    

Chase Twichell in Paris Review, edição n.º 124, Outono de 1992

Tradução livre de José FRID

Bad Movie, Bad Audience

Matinées are the best time
for bad movies—squad cars
spewing orange flame, the telephone
dead in the babysitter's hand.
Glinting with knives and missiles,
men stalk through the double
wilderness of sex and war
all through the eerie
fictions of the afternoon.
The audience is restless,
a wicked ocean roughing up its boats.
It makes a noise I seem to need.
The ruby bracelet
clinks against the handcuff,
all the cars make squealing sounds.
The kid in front of me
wants more candy,
rocks in her velvet seat. Shut up,
says her mother, maybe seventeen.
Just shut the fuck up.
The corpses of the future
drift across the galaxy with nothing
in their stiff, irradiated hands.
In our ears the turbo revs,
the cheekbone cracks,
a stocking slithers to the floor.
Cocteau said film is death at work.
Out of the twilight a small voice
hisses shut up, just shut the fuck up.