Quiabo

Quiabo

 

Há quem me julgue mal

apenas porque babo.

Há quem de mim se atraia

(ao contrário)

porque toma como patente

a parecença que guardo.

Por sim ou por não

atesto que desse jeito estremeço

jovens e pudicíssimas donzelas.

 

Meu fino cone

(caviloso)

longas unhas de moça imita

e rapazes me apreciam

também por isso.

Pequenos túneis

carregados de semente

podem fazer crer

tenho muito a oferecer –

quem sabe até respingos daquilo

que permitiu a ti

ser gerado.

 

 

Maria Lúcia Dal Farra in Livro de possuídos, 2002

 

Cebola

Gosta dos dias longos

esta milenar senhora!

Memorialista,

enrodilha-se na lembrança das próprias folhas

em permanente esforço de perpetuá-las.

Preferida dos faraós,

deve (por cero) ter inspirado a técnica

em que se eternizaram.

Objeto arqueológico de todas as idades,

esta esfinge

foi dita em sânscrito, persa,

latim, grego. Guarda por exemplo

(em gravidez poliglota)

a nostalgia do antigo lar egípcio,

a travessia do deserto, a ausência da mesa,

a carência de alento –

o fundo pranto hebreu que ainda hoje

(inadvertido e fortuito)

compartilha

com quem lhe devassa a alma.

Percorre com faca teu ventre sagrado

é topar com inscrições inauditas,

passagens secretas,

falsas portas,

inesperadas relíquias.

Que apenas a maldição que eu mereça

recaia sobre mim!

Maria Lúcia Dal Farra in “Vergilianas”, do Livro de possuídos. 

Noite estrelada (Cipreste e vilarejo)

Tantos sóis na noite escura

e tão baixos

que afrontam (com seus bojos)

as pontas da torre que se alça

dos pés da igreja

para alcançá-los.

Tão irrequietos se mostram

que mal se equilibram na abóboda celeste,

torturados por movimentos espiralados

de quem quer vasculhar

as profundas do horizonte.

Há mesmo um tornado de luz se formando

que traga tudo que brilha

em seu turbilhão de infinito.

Apenas um cipreste resiste

(incólume)

com sua secreta sabedoria

de chama da morte.

Maria Lúcia Dal Farra in "Van Gogh", do Livro de possuídos. São Paulo: Iluminuras, 2002

Maçã

A maçã na mesa: pomo da discórdia.

Abuso da minha inteligência

porque quero conhecê-la com dentes,

escavá-la até a longínqua estrela.

Saliva a saliva

procurar-lhe nomes,

no afunilado umbigo aprofundar a língua.

A presença hierática pede respeito

mas profano-a:

tenho de escolher entre ser

boa ou má,

quebrar a dormência – que não

para bela adormecida fui nascida.

Ouso, caio,

começo de novo o mundo,

exilo da fruta o sabor do amor celeste –

sou (por fim) mortal.

Debaixo da macieira

(ah dourada mediocridade!)

a sombra saboreio da vida ufana.

Não aguardo, com Arthur,

que os cavaleiros me livrem

do jugo estranho, e nem vou

(a pé, com Merlim)

aprender mágica no pomar.

Quero conhecer o mal e suas ramas.

 Maria Lúcia Dal Farra in  "Vergilianas", do Livro de possuídos, São Paulo: Iluminuras, 2002

João e Joan

Quando fala João Cabral

da mão esquerda de Miró

é com destra que penteia

a crina das próprias sílabas

empinando seu poema

para o sertão dos garranchos:

as letras e algarismos

atraem-se por faísca –

pedra, lâmina e cal.

Amarelo fica o azul

da tanta luz que lhe infunde:

tal explica o canavial

assim perto ao cemitério.

A mulher e o seu pássaro

(de gaiola ela vestida)

é sim contra sim e não

pois que o diapasão é o mesmo.

A bailadora flamenca

(um alfinete e uma pena)

sapateia em Barcelona

(com saias de Andaluzia)

um xaxado nordestino;

o cacto é borboleta



diante do tom adotado,

rapaz com capa vermelha

(Manolete) é sertanejo.

Cada um visa a seu touro

no martelo galopado,

na madeira martelada:

nem um nem outro é canhoto.

Maria Lúcia Dal Farra in "Viveiro", do Livro de auras. São Paulo: Iluminuras, 1994,

Manga

Ela está sobre a mesa –

nua

e fechada em si

como uma urna.

O elegante perfil convoca outras formas

para torná-la única:

pêra, pêssego, abricô – o coração, afinal,

de onde irrigam a candura

e o aceno para afagá-la com duas mãos.

De modo que a boca quase treme

(hesitante entre beijá-la e mordê-la)

quando dela se achega

sem saber se se entrega ao domínio do cheiro

ou à volúpia de lambê-la –

mesmo antes de (com unhas)

fender-lhe a pele vermelho-verde.

Ah, sulcar a carne macia com o arado dos dentes

deixando que neles se enrosquem os cabelos

que a fruta

 (aflita)

não pode conter diante do torvelinho dos sentidos –

do cataclismo que o desejo encena

no afã de conhecer-lhe o rosto!

Sôfrego, salivo abocanhando a polpa

(esse manancial de sucos que me lambuza,

espirra, goteja e baba)

que chupo exaurindo a fonte dos deleites

dessa mulher que

por fim consentiu

(pudica e fogosa)

de a mim se entregar.

Maria Lúcia Dal Farra in "Vergilianas", do Livro de possuídos. São Paulo: Iluminuras, 2002,

Fruto proibido

Com suas nádegas lascivas de mulher

a maçã deita de costas

na cesta sobre a mesa.

Já de batom está pintada,

armadilha edênica no seu poço

- no ponto da voragem,

caverna de pevides.

Drácula, penetro

no seu espírito interdito,

no jardim das delícias.

Cometo (insensato)

a grande virtude capital.

Maria Lúcia Dal Farra in  "Coisas de mulher", do Livro de auras, São Paulo: Iluminuras, 1994, por indicação de Cláudio Willer

Boi no pasto

 

Boi no pasto não tem patas.

Bóia as banhas ondulantes

sobre as bordas do capim

que (marítimo de ervas)

em superfície o conserva.

Está no seu elemento

e todo esterco trescala

ao verde que ele abate –

ilhas já dessa paisagem.

É o campo que se alevanta

no negro musgo do estrume

por seu turno resgatando

a larva à própria lavra.

Boi no pasto não tem peias

nem a terra lhe é fronteira.

Maria Lúcia Dal Farra in "Viveiro", do Livro de auras. São Paulo: Iluminuras, 1994, indicação de Cláudio Willer

Retrato de mulher de frente

    

De tanto esperar pelo meu olhar,

enrubesceu. Aguardou-o

anos a fio

mas emana dela ainda

a mesma timidez

igual esperança. Há

(quem sabe)

uma indagação impossível

na boca rubra e natural.

A aura do objeto

mistura-se a seu cabelo

como se a existência

tivesse transcendido o momento

em que por certo nos encontraríamos.

Malgrado estar eu aqui –

tudo nela ainda espera por mim.

Maria Lúcia Dal Farra in "Klimt", Livro de possuídos, Iluminuras, 2002, via Claudio Willer

O gato

Uma palavra para o gato: ágil.

Também unha, preguiça, pupila.

O resto

é o que ele

(entre uma e outra delas)

preenche de charme delgado –

enigmático.

Adoraria poder nele apalpar o pêlo

e saber de que abstração é feito.

Mas (felino) ele se enrosca incisivo

no vão do meu pensamento

e dependura-se

(em telepática acrobacia)

nas suas prerrogativas.

Só me permite escrevê-lo

a contrapelo.

Maria Lúcia Dal Farra in "Viveiro", do Livro de auras. São Paulo: Iluminuras, 1994, via Claudio Willer

Sobre gatos - II

GATO

Amarra seu sono
a cobra que o corpo molda
a fabricar o ninho.
Enredos de caracol percorre o instinto enquanto
(composto)
o redondo se obra.

O tigre
(no gato entranhado)
desperta quando ele salta
e ata cada curva do bichano
à floresta
que lhe é estranha.

No seu pêlo um desenho se ateia
(é novelo intrincado de chamas)
ao encerrá-lo também acalenta
uma a uma das sete existências.

Salamandra, caça, concha.
Gato: viveiro de alheios.

Maria Lúcia Dal Farra in "Livro de Auras" (Iluminuras, 1994)

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O GATO

o gato é mais
que aquilo que se vê
pois quem olha assim só vê
o que no gato é demais

o gatoflex
o gato rosca
o gato sono
o gato miado

o gato é o que mora
dentro do olho do gato
menina no centro do íris
sua tara faro e tato

o gato lhe acompanha
onde quer que você vá
só com os olhos - não é besta -
para ele basta olhar

mas nos olhos traz o pelo
preto brilhante macio
um olhar quase vazio
de quem sabe admirar

seu olhar nunca é pedinte
de vira lata carente
nem é feito de ameaça
pastor domingo na praça

o olhar do gato lhe abraça
sem pieguice ou apego
pelo prazer de abraçar
o gato está no olhar

Chacal in "Belvedere" (Cosac Naify/7 Letras, 2007)

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LIÇÃO DE UM GATO SIAMÊS

Só agora sei
que existe a eternidade:
é a duração
finita
da minha precariedade

O tempo fora
de mim
é relativo
mas não é o tempo vivo:
esse é eterno
porque afetivo
- dura eternamente
enquanto vivo

E como não vivo
além do eu vivo
não é
tempo relativo:
dura em si mesmo
eterno (e transitivo)

Ferreira Gullar in "Muitas Vozes" (José Olympio, 1999)