O mel da Paulista

Paulista, vinte e uma horas de uma quarta-feira qualquer. Noite muito agradável. Caminho com minha cara-metade no sentido da Consolação. Acabamos de assistir uma peça tipo "papo–cabeça". Metade da platéia dormiu, alguns chegaram a roncar. Da metade acordada, só uns vinte por cento entenderam alguma coisa.

Procuramos algum lugar gostoso para comer e/ou beber algo, mas está tudo lotado. Como eu disse, a noite está muito agradável, estimulando atividades "out-door": ninguém está com pressa de ir para casa. Corredores e ciclistas passam pela calçada, aproveitando a baixa no movimento de pedestres. Só precisam desviar dos bares, seus freqüentadores e garçons. A calçada nova está lisinha, ótima para andar de skate, patins e outras coisas com rodinhas. Os skatistas estão em toda avenida a saltar obstáculos (e a cair também).

Passa por mim uma mulher puxando um carrinho de feira, que desliza suave na nova calçada, cheio de garrafas com um líquido amarronzado. Não consigo identificar exatamente o que elas conteriam porque a mulher caminha apressada.

Esqueço dela, fugaz figura, entretido em caminhar e conversar com minha mulher. Quando já estamos na outra quadra, vejo aproximar-se outra mulher puxando um carrinho contendo as mesmas garrafas. Ela está vestida como a primeira, com roupas coloridas superpostas parecidas com as das ciganas. Curioso, agora olho com atenção para ver se consigo identificar o que contêm aquelas garrafas. Esse meu interesse chama a atenção da mulher, que desvia da sua rota e se aproxima de mim. Ela tem uma das garrafas na mão. Ao chegar perto de mim fala:

- Mocinho, quer comprar mel puro? É do interior, da fazenda, mel puro, eu garanto, pode acreditar em mim.

Apregoa as qualidades do seu mel, ao mesmo tempo em que fica virando a garrafa na vertical várias vezes, fazendo surgir bolhas que sobem e descem no líquido espesso da cor de caramelo, truque que dizem mostrar a pureza do mel.

Olho para aquela garrafa sem rótulo, reaproveitada de alguma bebida alcoólica, vedada por rolha também reciclada. A única garantia da pureza do mel é a palavra da vendedora. Será que posso confiar nela?

Não, não posso. Como acreditar em quem, diante dos meus cabelos prateados e da minha cara já "maracujando", chama-me de "mocinho"? Que honestidade é essa? Má-fé atrás do meu dinheiro. Ainda que ela me chamasse de bonitão ....

Recuso educadamente e sigo em frente, para decepção da vendedora. Mais para frente surge outra vendedora de mel com seus trajes aciganados. Isso desperta a lembrança da última vez que fui chamado de "mocinho": uma cigana do Viaduto do Chá, que não é exatamente um exemplo de honestidade.

Acho que as melíferas vendedoras estão precisando de um bom consultor de marketing!!

José FRID