Ela era uma mulher de cinquenta e nove anos que se declarava ter quarenta e cinco porque quarenta e cinco eram o que sentia. Ela se casou com um homem consideravelmente mais velho, que havia morrido com setenta e dois anos. Ela se casou com ele pelo seu dinheiro, mas, apesar do conforto e conveniência que isso trouxera, a Sra. Crasthorpe acreditava que, no casamento, ela não havia florescido. Sempre um botão de rosa era como, em particular, pensava em si mesma; e havia, na Sra. Crasthorpe, muita privacidade, sempre houvera. Ela sabia que não diria a ninguém, nem nunca, que Arthur tinha sido enterrado sem uma cerimônia de despedida decente, assim como ela não havia dito a ninguém que era a mãe de um filho ou que havia havido, nos últimos anos de seu casamento, Tommy Kildare e Donald.
"Eu devo saborear a minha viuvez", afirmou, em voz alta e firmemente, em seu carro. "Eu vou fazer algo disso".
Mrs. Crasthorpe - By William Trevor - February 26, 2018 Issue - The New Yorker
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