A sua maneira de escrever era a de um poeta, coisa que ele não era....

Precisa aprender a confiar nesses movimentos alternados de nuvens sombrias e de fulgurâncias luminosas que o animam. Por vezes, pensamentos interessantes zumbem-lhe na cabeça, depois esses ideias fogem-lhe de novo sem que ele faça qualquer  esforço para retê-las, pois sabe que o seu aparecimento no consciente e, em seguida, o seu desaparecimento não fornecem qualquer informação verdadeira sobre o seu destino. Não pode obrigar-se a trabalhar. "Sou forçado a esperar que alguma coisa se agite em mim e que eu me dê conta disso."

Às vezes, porém, os momentos de tropeço, de estagnação, de resistências, oprimem-no, fazem-no duvidar do seu talento, como se esses obstáculos lhe lembrassem com excessiva clareza que a sua maneira de escrever era a de um poeta, coisa que ele não era.

Lydia Flem sobre Freud in O Homem Freud - O romance do inconsciente -  pág.168/169