Por que eu não sou pintor - Frank O'Hara

Por que eu não sou pintor

Eu não sou pintor, sou poeta.
Por que? Eu acho que preferiria
ser pintor, mas não sou. Bem,

por exemplo, Mike Goldberg
está começando uma pintura. Eu apareço.
"Senta e toma uma bebida" ele
diz.Eu bebo; bebemos. Eu olho
para cima. "Você pôs SARDINHAS nela."
"Sim, ela precisava de algo ali."
"Oh". Eu me vou e os dias passam
e eu apareço de novo. A pintura
vai indo, e eu vou, e os dias
passam. Eu apareço. A pintura
está pronta. "Cadê SARDINHAS?"
Só restaram algumas
letras, "Era demais", Mike diz.

Mas eu? Um dia estou pensando em
uma cor: laranja. Eu escrevo um verso
sobre laranja. Em breve será uma
página toda de palavras, não versos.
Então outra página. Deveria haver
tanto a mais, não de laranja, de
palavras, de como laranja é terrível
e a vida. Os dias passam. Está até em
prosa, eu sou um poeta de verdade. Meu
poema terminou e ainda não mencionei
laranjas. São doze poemas, eu chamo
de LARANJAS. E um dia na galeria
eu vejo a pintura de Mike, chamada SARDINHAS.

I am not a painter, I am a poet.
Why? I think I would rather be
a painter, but I am not. Well,

for instance, Mike Goldberg
is starting a painting. I drop in.
"Sit down and have a drink" he
says. I drink; we drink. I look
up. "You have SARDINES in it."
"Yes, it needed something there."
"Oh." I go and the days go by
and I drop in again. The painting
is going on, and I go, and the days
go by. I drop in. The painting is
finished. "Where's SARDINES?"
All that's left is just
letters, "It was too much," Mike says.

But me? One day I am thinking of
a color: orange. I write a line
about orange. Pretty soon it is a
whole page of words, not lines.
Then another page. There should be
so much more, not of orange, of
words, of how terrible orange is
and life. Days go by. It is even in
prose, I am a real poet. My poem
is finished and I haven't mentioned
orange yet. It's twelve poems, I call
it ORANGES. And one day in a gallery
I see Mike's painting, called SARDINES.