Enquanto vivo na linguagem, como gosto de dizer, considero-a como escrita. É por isso que ler, por exemplo, é tão importante – talvez seja a parte mais importante da escrita. Se estou lendo, também estou, em algum nível, absorvendo as capacidades e variações da linguagem para a expressão da experiência humana. Ler as frases de Woolf não me fará escrever como Woolf – não posso fazer isso e não quero – mas me permite me envolver com estratégias de frases que não são minhas e adicionar essas estratégias às muitas que eu adquiri toda a minha vida lendo. Novamente, descobrir e imitar uma estratégia de escrita de outro escritor não significa que você escreverá como aquele autor. A sensibilidade individual é o que faz de Woolf quem ela é. Quando adotamos a estratégia de outra pessoa, ainda acabamos implantando-a por meio de nossa própria sensibilidade única, o que significa que a sentença que fazemos como resultado permanecerá nossa.
Aliás, viver na linguagem não se limita à leitura "literária". Para mim, tudo conta: cantarolar e tentar entender a letra de uma música; verificar as instruções detalhadas de uma receita antes de prosseguir; rolando o Twitter e sendo pego em um tópico sobre como as pessoas costumavam esculpir imagens em chifres de rena na era paleolítica. Viver na linguagem inclui o que é casualmente ouvido. Lembro-me da minha primeira visita ao Soulard Farmers Market, considerado o mais antigo mercado a céu aberto não apenas em Saint Louis, mas também nos Estados Unidos. "Mais doce que o amor de mãe!" um vendedor continuou gritando, apregoando o que acabou sendo uma pilha de melancias, melada e duas que eu não consegui identificar, mas eu as comprei, claro, e sim, quando abertas, elas não eram doces, não eram as cores também, por dentro. . .
Carl Phillips
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